Sherlock Holmes — Londres

Piccadilly Circus, y el Criterion en su lado sur. Un joven médico militar está aquí, en la barra, de vuelta de Afganistán con un hombro herido y demasiado poco dinero para seguir viviendo en un hotel del Strand. Alguien le da un golpecito en el hombro.

«Ver una cara amiga en el gran desierto de Londres es, desde luego, algo muy agradable para un hombre solo.»

Es el joven Stamford, que le hacía las curas en Barts. Comiendo en el Holborn, Watson le cuenta que necesita un alojamiento más barato, y Stamford conoce a un hombre que busca a alguien con quien compartir unas habitaciones. Esa misma tarde lo lleva a Barts a conocerlo.

La puerta de Enrique VIII en West Smithfield y, detrás, un hospital que cura a los enfermos desde 1123. Stamford lleva a Watson al laboratorio de química. En la sala solo hay un estudiante, inclinado sobre una mesa del fondo. Se levanta de un salto con un tubo de ensayo en la mano, gritando que por fin ha encontrado una prueba para las manchas de sangre, y le aprieta la mano a Watson.

—¿Cómo está usted? —dijo cordialmente, apretándome la mano con una fuerza que yo apenas le habría atribuido—. Ha estado usted en Afganistán, por lo que veo.

Watson no tiene ni idea de cómo lo sabe, y Holmes tarda semanas en explicárselo.

Baker Street era entonces una calle de sencillas casas de ladrillo en hilera, como lo sigue siendo casi toda. Al día siguiente de conocerse, Holmes y Watson vienen a ver las habitaciones que ha encontrado Holmes.

«Consistían en un par de dormitorios cómodos y una única sala de estar, amplia y ventilada, alegremente amueblada e iluminada por dos anchas ventanas.»

A medias, el alquiler es razonable, y se las quedan en el acto. Watson se instala esa misma tarde; Holmes llega por la mañana con sus cajas y sus baúles.

Cuando se escribieron los relatos no había ningún número 221 en Baker Street. El museo del 239 lo lleva desde 1990.